Oh, mon cher et tendre Cian, quelle douce mort nous offres-tu ici ! Une mort amenée par la dégénérescence progressive, inévitable et consciente. Une folie douce et irréversible qui peu à peu s'empare de ton âme, telle une tumeur que seule l'amputation de la conscience pourrait soulager. Laisse-moi raconter sans gêne cette histoire dont la fin n'est pas encore écrite, mais dont l'issue est une exquise certitude pour nous deux.

Tu es né comme le plus anodin des marmots dans la cité de Sol Falena. Tu ne te souviens pas du jour où la Basilique t'a offert le plus empoisonné des présents, puisqu'il s'agissait là d'une période éloignée - celle de tes premiers pas sur la nouvelle Terre. Le pouvoir de rêver n'était-il pas pourtant agréable, dans un premier temps ? Des nuits à voir ta mère dans sa jeunesse, des songes nourris de tous les voyages accomplis par tes prédécesseurs. Rien que tu n'aies besoin de contrôler, contrairement à tes camarades qui pouvaient se blesser. Tu ignorais que ton malheur à toi serait plus terrible qu'aucun autre, et comment pouvais-tu le savoir après tout ?

Le gamin que tu étais savait seulement rêver. Le lointain, la Lune, le passé. L'histoire. Des yeux ébahis devant toutes les vitrines du musée de Teriel, que tu as si souvent visité. Tu étudiais avec ardeur, gonflé par des projets d'avenir et bercé par tes visions. Que tes yeux pétillaient à cet instant. Tu es beau, tu es un papillon, Cian, le sais-tu ?

Et voilà, mon joli, que le pire arrive soudainement. Tu voles innocemment au-delà des sentiers, tu franchis la ligne. Dès lors tes ailes sont abîmées par le vent qui siffle, tu ne peux plus retourner en arrière.

Il t'a suffi d'une nuit, d'un songe trop lointain, pour que cette histoire prenne sa saveur. Quinze ans, c'est jeune, n'est-ce pas ? Si tôt, tu étais déjà capable de remonter jusqu'à l'époque où Solorin était tout juste connu, les prémisses du monde tel que tu le connaissais. Tu n'avais jamais cru que tu t'engouffrerais dans cet Ancien Monde si terrifiant, que tu verrais par les yeux d'un lointain parent cet exotique paysage fait de véhicules et de bâtiments gris. Pas de baleine ni de cheval, oh non, plutôt du métal et du plastique absolument partout ! Une civilisation qui us de l'électricité, vit sur la terre ferme et dépose ses assiettes dans une boite pour les faire cuire. Ce rêve avait brisé la morale, vaincu la raison et réduit en cendres tout le reste, par la simple vision qu'il présentait.

Tu avais en effet trouvé une histoire bien plus intéressante et bien plus mystérieuses que toutes celles qui s'étaient déroulées depuis la Chute. Ce monde de tabous t'était apparu et t'avait emporté - il était même revenu plusieurs fois, avec sa nouvelle dose de surprises et de découvertes. Qu'il était facile de dire qu'un vin était pourri lorsqu'on n'avait pas goûté, ahah, tous ces ignorants ! Tu avais plongé la tête à l'intérieur, avais été subjugué, séduit sans résistance. Contaminé par les premières cellules cancéreuses - des cellules immortelles contre un système immunitaire inexistant, hélas ! Plusieurs fois, tu l'expliquas à ton journal devenu indispensable afin de conserver tous les souvenirs qui t'apparaissaient furtivement. Tu écrivais des horreurs, prétendait qu'on avait tort, qu'on devait utiliser cet or noir qui coulait sous nos pieds, réapprendre ce que nos ancêtres avaient mis des centaines d'années à perfectionner, revenir à ce qu'on récriait. Évoluer, se détacher de la nature, et tant d'inepties encore !

Dès lors, vivre était devenu une douleur, un cauchemar, un secret. Des étoiles noires comme la perversion au creux des yeux, tu as grandi, menti, cherché, questionné, remis en cause, sombré. Tu devins naturellement archéologue, plutôt qu'historien, afin de récolter de tes propres mains les preuves d'un passé qui jusqu'alors n'avait été que visions et annotations. Quelle drôle d'initiative que la révolte en solitaire, quelle adorable vanité dans tes actions technophiles ! Tu peux bien essayer de reconstruire en secret toutes les machines que tu veux, dessiner des plans, tu sais comme moi que cela ne mènera à rien. Tu sais que le monde est ancré dans ses traditions et qu'un marginal aux allures étranges tel que toi es condamné au statut de fou, fou et bon à être brûlé pour hérésie. Oh, toi qui souffres tant, tu redoutes moins la mort par le feu que le renoncement, le rejet des idées noires auxquelles tu crois si fort. Quand bien même tu sais qu'elles te brûleront des ailes à la tête.

Et pourquoi le sais-tu autant que moi ?

Parce qu'il s'agit naturellement d'une autobiographie. De celui qui tente de rester la tête hors de l'eau à l'intention de celui qui plonge, les deux ne faisant qu'un seul et même être en perdition.

Bien à moi-même,

Cian W.